На меридиане времени нет несправедливости — лишь поэзия движения, создающая иллюзию истины или драмы. Стоит кому-нибудь где и когда бы то ни было встретиться лицом к лицу с абсолютом, и тот ореол божественности, что великое сострадание создаёт вокруг людей, подобных Иисусу и Гаутаме, меркнет; чудовищная неправильность не в том, что люди вырастили розы из груды навоза, а в том, что по той или иной причине им захотелось роз. По той или иной причине человек ищет чуда, и чтобы достичь его, он готов пересечь кровавые реки вброд. Он обольстит себя идеями, он низведёт себя до тени, лишь бы хоть раз в жизни на одно мгновение затмить в собственных глазах омерзительность реальности. Всё можно вынести — позор, издевательства, бедность, войны, преступления, даже скуку — в надежде, что вот-вот что-нибудь произойдёт — чудо, которое сделает жизнь переносимой. И всегда тикает внутри человека счетчик, и нет руки, которая могла бы дотянуться и остановить его. Всегда кто-то ест и пьёт хлеб и вино этой жизни — очередной служитель культа жрёт, словно гадкий жирный таракан, забившись в своё подземелье — а наверху, в уличном свете, губ касается призрачная облатка, и кровь бледна, как вода. И нет никакого чуда посреди этих нескончаемых мук и страданий, ни микроскопической крупинки облегчения. Лишь идеи, бледные, жидкие, словно пустой бульон, требующие свежего мяса; идеи, хлещущие, как желчь, как кишки из вспоротого свиного брюха.
© Генри Миллер, «Тропик Рака».
Перевод с английского мой.
#ГенриМиллер #HenryMiller
